No caminho, o tempo  
a cada vez menor
um sopro, um instante,  
um relâmpago só.  

A cada curva,  
o chão se apressa,  
o vento me empurra:  
*não posso parar.*  

Nem que seja para recolher  
os cacos de mim  
que ficam pelo trajeto  
o trem não espera,  
o sol não perdoa.  

Sigo, então,  
feito um rio sem margem,  
sem mapa, sem porto.  
O destino é a queda,  
e eu,  
apenas o movimento.