Sua pele guarda o sol  
que teimou em não queimá-la  
dourada de resistência,  
manhã após manhã.  

Seu suor:  
rio de sal nos dias ruins,  
orvalho de mel  
quando a vida afaga.  

Nas curvas de seu corpo,  
cicatriz,  
um verso de poema  
escrito com os joelhos no chão.  

Fé? Ela nem chama de fé.  
Chama de "levantar  
mesmo quando o barro insiste  
em ser tua cama".  

E a luz que ela carrega  
não é tocha nem farol
é o fogo que sobrou  
das vezes que tentaram apagá-la.