Não me tragam flores de plástico  
nem absolvição em recibos  
minhas escolhas pesam  
como úteros cheios de pedras,  
como calçados que sangram  
a caminho do emprego.  

Ergue-se a fábrica dos "deveria":  
deveria calar,  
deveria esperar,  
deveria murchar  
no vaso certo.  

Mas eu carrego meus erros  
como tatuagens vivas:  
este filho que criei sozinha,  
esta noite que queimei por prazer,  
esta  dor que afiei  
contra meus próprios espelhos.  

Ah, pecados! São grãos  
no moinho dos meus ossos:  
trituram culpa,  
fazem farinha  
do pão que como  
sem pedir licença.  

O confessionário é meu quarto,  
meu salário mínimo,  
minha garrafa de vinho  
dividida com a Lua
e Deus, se existe,  
é a cicatriz que ri  
quando digo amém  
ao meu próprio evangelho.  

(Mulher que carrega moinhos  
vira tempestade  
e pão  
e rio  
e faca  
e santa  
e puta  
e dona)