Ninguém sonhava mais que eu  
eu, que carregava constelações no bolso  
e vendia esperança em forma de verso.  

Ninguém precisava me dizer  
que o mundo era pesado,  
eu já sabia o peso do céu  
quando ele desabava  
sobre meus ombros de poeta.  

Agora, os sonhos são meus sóis mortos,  
faróis apagados em mares distantes.  
E ninguém pergunta mais  
onde guardo as chamas,  
onde enterro os relâmpagos.  

Mas ainda respiro fogo,  
mesmo que ninguém queira  
aquecer as mãos nele.