O tempo propício fica guardado,  
em sigilo, no peito fechado.  
Quem espera demais pelo instante  
descobre, tarde, o vão adiante.  

A vida não espera ensaios,  
nem pede licença pra passar.  
O agora é um fruto maduro:  
ou se colhe, ou se há de apodrecer.  

Ah, tempo propício! Ilusão fina,  
que some na palma da mão.  
Não há relógio que te decifre,  
nem promessa que te devolva.  

E quando percebes, já voou,  
e não terás sido.  
Só resta o eco de um "quase",  
o peso do "talvez" não vivido.