Não é fantasia:  
a noite abre suas garras  
para quem caminha com nomes de flor.  

Há violência no asfalto,  
no silêncio dos becos,  
no relógio que avança  
enquanto o medo escorre  
como lâmina fria  
nas costas da madrugada.  

Elas carregam chaves entre os dedos,  
aprendem rotas de fuga,  
marcam passos no ouvido —  
sobrevivem.  
Enquanto isso,  
a cidade dorme  
e chama de "caso isolado"  
o sangue que mancha  
outra calçada vazia.