Morre um pouco a cada adeus  
quem fica: é vazio
é a cadeira que balança sozinha,  
o telefone que não toca mais.  

A morte de quem fica  
é um silêncio que dói nos ossos,  
um calendário marcando dias  
que já não são de ninguém.  

Morre-se de ausência
lento, como um copo quebrado  
que ainda corta meses depois.  
O pior não é o fim,  
é a casa que insiste:  
"ele ainda vai voltar".