Já estava tudo, tudo aqui:  
o vento não esperava meu ouvido  
para ser canção,  
o pão não precisou da minha fome  
para ser sagrado.  

Até o silêncio  
que eu julguei vazio  
estava grávido de cantos  
antes que eu nascesse  
para ouvi-los.  

Desvendei mil livros  
o que o pulso do agora  
sempre soube:  
não há onde chegar  
quando já se está.