E se a vida não fosse  
este rio de espinhos,  
esta estrada de pedras  
e suspiros tão frios?  

E se o sol, em vez de queimar,  
acariciasse a pele cansada,  
e a noite não trouxesse  
tanta sombra alongada?  

Tanto sacrifício,  
tanto peso no ar...  
Tudo aqui se repete,  
tudo aqui a sangrar.  

E se o vento soprasse  
outra direção,  
e o tempo descesse  
sem tanta aflição?  

E se o chão que pisamos  
fosse mais que pó e dor,  
e a semente plantada  
desse fruto e flor?  

Mas o que é, é — e insiste,  
e não muda de ser.  
E o que dói ainda dói,  
e o que foi, foi viver.