Somos poeira cósmica que pensa,  
barro que chora, fogo que dança.  
Que sentido tem este rio de horas  
que corre entre nossos dedos sem resposta?  

Talvez o mistério seja a pergunta,  
o caminho aberto, a ferida que apura.  
Não vamos a lugar algum, caminhantes:  
o destino é o chão sob nossos passos errantes.  

E essa vaidade que nos consome?  
Máscaras de ouro sobre abismos de lome.  
Corremos atrás de espelhos quebrados  
para esquecer que somos — apenas — emprestados.  

Se entendêssemos: a vida é um verbo,  
não um troféu. Entre o tudo e o nada,  
o que fica é o amor não medido  
e os gestos leves de quem foi grato.