Não foi no primeiro corte  
que aprendi a rimar  
ferida com liberdade  
foi quando percebi  
que as palavras  
doíam menos  
que o silêncio.  

Escrevi com os dedos sujos de luto,  
com a garganta cheia de cinzas,  
e cada verso  
era um osso recolhido  
do lugar onde eu desabei.  

Não me enganem:  
não foi alquimia,  
nem magia  
foi pura teimosia.  
Transformei o sal em metáfora,  
a cicatriz em estrofe,  
o pranto  
em pontuação.  

Agora, quando a noite aperta,  
não me perguntem  
se dói menos.  
Perguntem  
se queima diferente.  

Porque eu,  
que já fui só carne ferida,  
aprendi uma coisa:  
até o grito mais mudo  
pode ser  
um poema  
esperando  
para nascer.