Não foram os deuses que me deram luz  
fui eu,  
costurando com fios de dor  
o céu que faltava em meu peito.  

Cada cicatriz,  
um astro nascido do escuro.  
Cada lágrima seca,  
um cometa riscando a noite.  

Mas não me venham com piedade!  
O que sangrou em mim  
não virou pó,  
virou constelação.  

E agora, quando a saudade aperta,  
olho para o alto e reconheço:  
esta cicatriz brilha como Sirius,  
aquela outra, fria e azul,  
é a luz de uma dor antiga  
que não me queima mais,  
apenas cintila.  

Até o abismo, afinal,  
pode ser um lugar de nascimentos.  
E eu,  
mulher-céu,  
carrego no corpo  
toda a escuridão  
que precisou arder  
para se fazer beleza.