Minha pele é verso aberto,  
tatuado de luas e segredos.  
Cada cicatriz, um dístico,  
cada sinal, um haikai antigo.  

Não me vista de seda ou de armadura,  
minha carne já é escrita pura.  
Os dedos que me tocam leem,  
as mãos que me envolvem, decifram.  

Sou mapa de metáforas vivas,  
onde dores viram estrelas,  
onde beijos são pontuações,  
e o silêncio — travessão.  

Não me cubras, não me escondas,  
pois minha nudez é lírica,  
feita de tinta e ternura.  
Sou corpo-livro, pele-página,  
e até o vento vira leitor  
quando passa e me assina.