Antes que um passarinho aventureiro  
bico manchado de sol e mistério  
roube o doce sabor do teu beijo,  
eu guardo o mel desse instante  
no sótão da memória,  
onde o tempo não tem chave.  

Sabor colorido, fruto sem nome:  
ficção da asa que o vento conduz,  
poesia breve entre folhas e ramos.  
O que é um beijo senão um pássaro  
que pousa e parte,  
deixando no ar o desenho  
do seu voo impossível?  

Ah, passarinho aventureiro,  
leve o que quiseres  
o verão, a semente, o cio da flor  
mas deixa-me este resto de luz  
presa entre os dentes,  
este açúcar selvagem  
que não cabe  
nem no céu,  
nem no chão.